Rene Magritte.

Onírico.

Los límites que se mezclan.

Mi muerte empezó hace dos días, sin esperarlo. Algo quedó inconexo, inmaduro.

Descubrí que de la eternidad al instante sólo hay un límite. Una línea que cruzar. Una muerte, un suicidio, un exceso de vida. Cuando todo tiende a cero el grito es carne.

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Se considera a Marte la responsable de la melancolía. Origen del calor, de las guerras. Del rojo. Y de los cuerpos.

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El exceso que me ausenta. Esa escisión del afecto, disociado, desquiciado, desgastado. Y dormido. Donde la parte real de la realidad se deshace. Se fragmenta, como si nada fuese a quedarse estático. Menos yo. Y me salgo por la boca toda entera. Toda esa sensación.

Feel like James Dean.

       

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Menudo vicio la melancolía. La nostalgia. 

Matices.

El amarillo del cielo niega el color de las cosas. Lo roba, lo absorbe. Las vuelve grises. Y ahora en invierno, cuando el tiempo se congela, paralizado por el frío, se vuelve azul el color del aire. Condensado. Un silencio que se hace extraño. Un silencio habitual. 

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Estoy enferma de vida. Mis putas bipolaridades, mis alegrías vacuas. Y ser cada hora una persona distinta. Épocas de antiromanticismo que me salen caras. Es algo inmediato, creo tolerancia a todo. Todo se hace efímero. Se convierte en ego frágil. No me causa nada, solo un estado contante. Sin ser profundo, pero constante. Estos días raros...

The end of paralisis...

El fin de la parálisis fue verte parada ahí. Estática, inmóvil. Respirar este aire inflamado, quemarme los pulmones. El humo, él siempre baila. No importa quien lo fume, él siempre baila. Sin importar nada. Porque siempre baila. Oxigeno carbonizado.

En este invierno...

Difundirse, propagarse, expandirse. Yo me quedo con mis noches de insomnio. Destruyendo cosas. Empezando por mis pulmones, y la voz. Morir constante. Infinito. Expirar incendiado.

Una cabeza de verticales, de horizontales.

A veces confundo, casi siempre. Ni siquiera se donde. No está muy claro donde acaba, donde se mezcla, donde se entreteje con la línea que la bordea. Siempre olvidas, no intuyes ese gusto por la luz de los días nublados. Tiene algo que la hace menos sintética que el resto de las luces. Tiene algo terrible. Tiene cenizas en el cielo. Y el color se cae. Es letal. El vértigo del final de la cosas...

Constante.

Mis días se vuelven. Apáticos. Habituales.

Y eso me pone triste. Pero es completamente ridículo, dicen que la apatía no siente. Dicen que me desgasta, me consume, me seca. Me deja escuálida. Como si a partir de ahora solo pudiese limitarme a vivir, como si a partir de aquí solo pudiese deslizarme por el tiempo y el espacio. Sin más función ni meta que esta. Tan neutra y vacía de cualquier cosa.

En el silencio viven los gritos, son oscuros, casi negros. O eso dicen...

las piedras buscan estar solas...

 -No sabes lo terrible que es ser consciente. Tienes suerte de ser una piedra.

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A gritos.

El constante caos que es el estado natural de mis cosas. De mi.

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Consumirse desesperadamente. De dentro a fuera. De arriba abajo. Respirando de forma paralela, intentamos inmortalizar la piel, el aire, incluso en tiempo, pero las horas siguen muertas. Y las palabras.

Vaciar.

Que se te vaya la cabeza. Y la voz con ella.

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Ser inherente al aire no ayuda en absoluto...

Pseudodesapariciones.

Desdibujar siluetas y hacer borrones de sombras. Remover carne.

''Las flores y las rocas buscan estar solas''

Por alguna razón de tanto soplar el viento se empezó a llevar el color y lo único que pude ver con claridad fue el gris cerebral. Una tormenta en la cabeza.

Por alguna razón de tanto soplar el viento se empezó a llevar el color y lo único que pude ver con claridad fue el gris cerebral. Una tormenta en mi cabeza.

Por alguna razón de tanto soplar el viento se empezó a llevar el color. Una cabeza gris, una persona gris.

Hombres grises y golondrinas.

 Al sentarme a su lado pude comprender lo que significaba la ''atemporalidad''. Ese único segundo en el que vivimos constantemente, que se estira a lo largo de toda la vida, de toda su vida y se traspasa a la mía, un simple reflejo. Sólo un instante.

Si es este el único instante, que no pasa, que no corre...  sólo puedes pensar que es el aire lo que nos hace algo degradable, putrefacto, que envejece. Que no existe como algo no tóxico, como algo potable.

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Un golpe de emoción, justo lo que esperaba. Hacía días que no sentía nada, pero en ese momento me acababa de dar el mayor golpe de efecto. Yo odiaba esa clase de golpes, de flashes.

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Sentada al lado del hombre atemporal pude compartir esa última emoción real. Las cabezas pasaban humeando calor. El frío quemaba, dolía. Porque el frío es así, duele y te hace sentir viva, como el aire. Me levanté y dejando atrás la compañía atemporal me marche abandonando mis últimos recuerdos capaces de sentir, dejando toda la emocionalidad en ese banco al lado del hombre con traje.

Y ahora sí, lo conseguí. El suicidio de los sentidos. La mutilación total de las emociones.

http://www.youtube.com/watch?v=y8AWFf7EAc4&ob=av2e

Zzzz (sleep)

Esto se llama no poder dormir, o no saber... Yo no se dormir, y cuando lo hago es una casualidad, una suerte.

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Comer chucherias llorando. Que cosas...

http://www.youtube.com/watch?v=jT1gOtWwdFs

La piel.

Una piel que desgasta. Que lo degrada, que lo corroe todo más rápido que nada, lo que se posa o la traspasa. Todo se acaba antes, todo se cansa.

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Un morir secreto. Un vivir anonimo. Un fluir hermetico.

Palabras que me gustan:

Desvelar. Delirante. Escuálido. Crisol. Cromático. Tu. Sendos. Bífido. Profano. Aberrante. Enervar. Eléctrico. Humo. Bolutas. Cristalizar. Colapso. Caer. Libélula. Anhelo. Inmutable. Vacío.

http://www.youtube.com/watch?v=s5mmtDfd0uY