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Decidí dormir más, decidí vivir menos. Decidí dormir más y doler menos. Simplemente tenía el tiempo y elegí dormir. Romper la conciencia. Deshacer la realidad y tejerla en sueño. Todo para compensar el tiempo que no hace, el que no pasa. Es prácticamente un instinto. Puro instinto. Puto instinto.

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Esa sensación de conformado sentimiento de los cuerpos, que pretenden ser pájaros y no lo son. No lo pueden.

Cuando los días se vuelven más tímidos que su cielo...

Frida Kahlo

Una habitación respirando. Inspirando. Espirando. Desfragmentandose. Incendiada.

Jeff Buckley

"I have no advice for anybody, except to be awake enough to see where you are at any given time, and how that is beautiful and has poetry inside.. even places you hate."


Hallelujah

Para hacer las noches un poco más extrañas...

Cocorosie

Lo sencillo.

Antonio Saura

                               
         -No te pasa que cuando miras estos cuadros te         dan ganas de gritar? A mi siempre.
                                         

Dicen que cuando morimos perdemos, exactamente, 21 gramos. 21 gramos, eso es lo que pesa un alma. Cualquiera.

Rene Magritte.

Onírico.

Los límites que se mezclan.

Mi muerte empezó hace dos días, sin esperarlo. Algo quedó inconexo, inmaduro.

Descubrí que de la eternidad al instante sólo hay un límite. Una línea que cruzar. Una muerte, un suicidio, un exceso de vida. Cuando todo tiende a cero el grito es carne.

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Se considera a Marte la responsable de la melancolía. Origen del calor, de las guerras. Del rojo. Y de los cuerpos.

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El exceso que me ausenta. Esa escisión del afecto, disociado, desquiciado, desgastado. Y dormido. Donde la parte real de la realidad se deshace. Se fragmenta, como si nada fuese a quedarse estático. Menos yo. Y me salgo por la boca toda entera. Toda esa sensación.

Feel like James Dean.

       

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Menudo vicio la melancolía. La nostalgia. 

Matices.

El amarillo del cielo niega el color de las cosas. Lo roba, lo absorbe. Las vuelve grises. Y ahora en invierno, cuando el tiempo se congela, paralizado por el frío, se vuelve azul el color del aire. Condensado. Un silencio que se hace extraño. Un silencio habitual. 

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Estoy enferma de vida. Mis putas bipolaridades, mis alegrías vacuas. Y ser cada hora una persona distinta. Épocas de antiromanticismo que me salen caras. Es algo inmediato, creo tolerancia a todo. Todo se hace efímero. Se convierte en ego frágil. No me causa nada, solo un estado contante. Sin ser profundo, pero constante. Estos días raros...

The end of paralisis...

El fin de la parálisis fue verte parada ahí. Estática, inmóvil. Respirar este aire inflamado, quemarme los pulmones. El humo, él siempre baila. No importa quien lo fume, él siempre baila. Sin importar nada. Porque siempre baila. Oxigeno carbonizado.

En este invierno...

Difundirse, propagarse, expandirse. Yo me quedo con mis noches de insomnio. Destruyendo cosas. Empezando por mis pulmones, y la voz. Morir constante. Infinito. Expirar incendiado.

Una cabeza de verticales, de horizontales.

A veces confundo, casi siempre. Ni siquiera se donde. No está muy claro donde acaba, donde se mezcla, donde se entreteje con la línea que la bordea. Siempre olvidas, no intuyes ese gusto por la luz de los días nublados. Tiene algo que la hace menos sintética que el resto de las luces. Tiene algo terrible. Tiene cenizas en el cielo. Y el color se cae. Es letal. El vértigo del final de la cosas...

Constante.

Mis días se vuelven. Apáticos. Habituales.

Y eso me pone triste. Pero es completamente ridículo, dicen que la apatía no siente. Dicen que me desgasta, me consume, me seca. Me deja escuálida. Como si a partir de ahora solo pudiese limitarme a vivir, como si a partir de aquí solo pudiese deslizarme por el tiempo y el espacio. Sin más función ni meta que esta. Tan neutra y vacía de cualquier cosa.

En el silencio viven los gritos, son oscuros, casi negros. O eso dicen...

las piedras buscan estar solas...

 -No sabes lo terrible que es ser consciente. Tienes suerte de ser una piedra.

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A gritos.

El constante caos que es el estado natural de mis cosas. De mi.

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Consumirse desesperadamente. De dentro a fuera. De arriba abajo. Respirando de forma paralela, intentamos inmortalizar la piel, el aire, incluso en tiempo, pero las horas siguen muertas. Y las palabras.