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I jo, al meu habitacle, com una pedra m'enfonsava a la obscuritat. Només em podia permetre cridar el seu nom. Només em podia permetre escoltar la seva veu. Llavors va començar a sonar aquella música, com si fos el preludi d'una cosa important.

Només ha estat un mal son. Només ha estat el llibre que llegies.

El primer día.

Un dolor más rojo que el cielo roto de neón, cuando los ojos se apagan ante el ocaso. Ante lo funesto y sombrío del sol de media noche, la noche blanca. Fuegos fatuos inundan habitaciones, no sacian mi amor, pero si mi cuerpo. Un revulsivo a la náusea de la inexistencia, a la no consumación, a la falta de boceto. Sin vigor ni fuerza. Al mareo de nocturnidad, al desfallecimiento. Por causas diversas me estoy convirtiendo en un ser tremendamente nocturno. Por falta de afecto me doy al sadismo y a la perversión, al maltrato propio. A la simbiosis de carnes y alientos. Céfiro putrefacto. Me someto y me vejo. Ante pieles eternas, ante ojos infinitos de negro.

El deleite efímero de tu presencia.

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Y vuelven los demonios...

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Decidí dormir más, decidí vivir menos. Decidí dormir más y doler menos. Simplemente tenía el tiempo y elegí dormir. Romper la conciencia. Deshacer la realidad y tejerla en sueño. Todo para compensar el tiempo que no hace, el que no pasa. Es prácticamente un instinto. Puro instinto. Puto instinto.

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Esa sensación de conformado sentimiento de los cuerpos, que pretenden ser pájaros y no lo son. No lo pueden.

Cuando los días se vuelven más tímidos que su cielo...

Frida Kahlo

Una habitación respirando. Inspirando. Espirando. Desfragmentandose. Incendiada.

Jeff Buckley

"I have no advice for anybody, except to be awake enough to see where you are at any given time, and how that is beautiful and has poetry inside.. even places you hate."


Hallelujah

Para hacer las noches un poco más extrañas...

Cocorosie

Lo sencillo.

Antonio Saura

                               
         -No te pasa que cuando miras estos cuadros te         dan ganas de gritar? A mi siempre.
                                         

Dicen que cuando morimos perdemos, exactamente, 21 gramos. 21 gramos, eso es lo que pesa un alma. Cualquiera.

Rene Magritte.

Onírico.

Los límites que se mezclan.

Mi muerte empezó hace dos días, sin esperarlo. Algo quedó inconexo, inmaduro.

Descubrí que de la eternidad al instante sólo hay un límite. Una línea que cruzar. Una muerte, un suicidio, un exceso de vida. Cuando todo tiende a cero el grito es carne.

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Se considera a Marte la responsable de la melancolía. Origen del calor, de las guerras. Del rojo. Y de los cuerpos.

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El exceso que me ausenta. Esa escisión del afecto, disociado, desquiciado, desgastado. Y dormido. Donde la parte real de la realidad se deshace. Se fragmenta, como si nada fuese a quedarse estático. Menos yo. Y me salgo por la boca toda entera. Toda esa sensación.

Feel like James Dean.

       

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Menudo vicio la melancolía. La nostalgia. 

Matices.

El amarillo del cielo niega el color de las cosas. Lo roba, lo absorbe. Las vuelve grises. Y ahora en invierno, cuando el tiempo se congela, paralizado por el frío, se vuelve azul el color del aire. Condensado. Un silencio que se hace extraño. Un silencio habitual.